Mensajepor franc » 09 May 2009, 13:40
Mundo
Era y es un lago de lo más tranquilo, entre montañas descansaba,
y rodeado de verdes valles sereno y plácido se mostraba. Pura
soledad de montes lejanos, que miden su distancia, no por lo distantes
sino por lo altos. Eran tan altos los montes, que nunca fueron hallados,
sus cumbres son horizontes por nadie conquistados. En sus adentros
surge la vida, ajena a otros tantos, imposible para el que camina,
por los montes de sus pasos, pobre expectativa, de encontrar una
salida que una ambos lados.
Si somos en la diestra somos en la diestra, no es el caso, si en la
siniestra en la siniestra, tampoco exacto, todo es relativa molestia,
postura y posición de facto, dos mundos con distinta medida, la
misma que la de otros tantos, realidad de terminista, yo diría de
terminator, en la incierta vista, incertidumbre de los muchos y los
cuantos.
Pero no nos engañemos, que la tranquilidad del lago es un no
empreñemos, lo que de por sí no es nada vago, pues vago es
reconocer lo que sabemos, ¡nada! que ya es algo.
Moral
Vestida está la historia de sus morales, claroscuras y tenebrosas,
estados capitales de inclinaciones de negras rosas. Un jardín en
el aire será esculpido, ilusión demente y confusa, sus adentros son
muy tupidos y frondosas son sus alcobas.
Sombríos son sus caminos, y en noches de luna llena, como en noche
de lobo el aullido, en ojos llenos de arena hace sentir sus gemidos, si
en voces de condena ciego escucha el corazón retenido. Más qué será
de mí, si bestia social soy, no puede ser un me voy y estar de vuelta
para dormir, que allá donde se duerme y descansa, despierta un nuevo
día en buen asiento del alma, y en una nueva salida, se apresura en la
huida y busca de nuevo la calma.
Los caminos están trazados, y en un vivir para morir, de sus designios
somos esclavos, y si soñamos para dormir, y hay fantasmas en los sueños,
serán por raros de los nuestros, pues los ángeles siniestros, también los hay
en los infiernos. Y por más que porfío, si determinada es la materia, en una
sonrisa poco sería yo me rio… de la modestia, de ser carne y ser bestia, pero
con libre albedrío. Que ser modesto es pasado de moda, modestias aparte,
en acto pensante el cuerpo se evapora, y por obra de arte un sueño mágico
aflora, que no son estrellas y el sol mi estandarte, esotérico disparate de barrer
sin escoba, la carne per se es modesta, para saber su esencia funesta, la
conciencia me basta y me sobra, pues acto sin ciencia, es sólo audiencia de
mentes voladoras.
Si pues no soy más que carne, qué digo y qué pienso, para
matar la carne y el hambre, es necesario ser muerto, lo que quiero no es
alimento, sino consciencia adolescente de mi sustento, que el sabelotodo y el
que todo lo sabe, no son sino meras tonterías, vanos vuelos con aires, de humo
a los ojos de necias alegrías, adultos ignorantes, carnívoros mutantes, soñadores
de pasadas lejanías, de modas y modos insultantes, de la ciencia no ignorantes,
en sus ritos y tercas letanías.
saludod
Ubi dubium ibi libertas:
Donde hay duda, hay libertad.
Preserva tu derecho a pensar,
puesto que incluso pensar erróneamente,
es mejor que no hacerlo en absoluto.
HIPATIA
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