Odas y Poesías

[Guest]

Vale, vale, franc. No dudo que disfrutas versificando todo lo que se te ocurre. Y la verdad que tienen gracia estas estrofas, incluso para mí, que carezco disposición para apreciar la poesía.

Saludos del Abuelo.

[franc]

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Al Abuelo Carlos

Saber tiene El Abuelo,
de luces y átomos,
de ondas y presagios,
por ello,
sabe de la vida el sabio,
el Abuelo es ingeniero,
artífice pregonero,
en la ciencia de sus labios.

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saludos

[franc]

**********************Discursos Surrealistas II***********************

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El equívoco de la autopsia


Fue un hecho sorprendente, no por lo extraño, ni por lo ajeno, más bien por la crudeza del caso en su sentido más pleno. A Manuel lo abrieron de arriba a bajo, de abajo arriba. Manuel no era el cuerpo, el cuerpo sin vida. Manuel no era la víctima, ni tampoco el muerto, era un pastor de rebaño, algo tuerto y huraño, con su huerto, de ovejitas y cabras, que Manuel no era el muerto, y el lobo sacó sus entrañas. Manuel ya no era pastor de ovejitas y cabras, Manuel era un borracho empedernido, que se quedó dormido en la alborada, cuando el lobo vino, y fue "el equívoco de la autopsia" en el banquete de su desgracia.



Los Campos


Vamos a imaginar campos. Veamos pues a la tierra como un gran campo abarcador de diminutos campos individuales, en los que cada cual produce sus frutos, alcachofas, patatas, cebollas, lechugas, arroz, etc, etc, y a su vez estos campos pueden producir nuevos campos cuyos frutos son los propios de árboles frutales, naranjos, olivos, nogales, manzanos, etc, etc. Todos esos campos están divididos en continentes, y estos a su vez clasificados por naciones, al caracterizarse, por producir uno u otro tipo de producto, amén de las interacciones habidas entre las naciones cuyas consecuencias son frutos producidos no originarios de las mismas, pero sí pertenecientes al conjunto de todos los campos de la tierra.

Después, en cada campo nacional, aparen estos campos individualizados en territorios que podemos también llamar campos de extensiones dispares, según el poder de interacción productiva en beneficio privado, que repercute a nivel del campo nacional, y lo hace interactuar internacionalmente, pasando a formar parte del CAMPO con mayúsculas terráqueo. El conjunto de todo este campo terráqueo interacciona también con el campo inmediato espacial, que a su vez interacciona con los campos de otros objetos celestes, que produzcan o no produzcan frutos, también es un campo cada uno de ellos.

Todo este conjunto de cuerpos celestes con sus campos asociados, interactuan con ellos y entre ellos, y también interactuan en su totalidad como conjunto de campos, con el CAMPO también con mayúsculas, pero esta vez del Universo o del espacio-tiempo universal.



Lungos y Nibelungos


Los cielos amartillados por el poder de los dioses, hacían sonar sus canciones en las noches oscuras de una germania antigua, prehistórica y ancestral. Los Nibelungos eran los señores de estas tierras, su historia está llena de grandes lides, canciones de sangre, de muerte y de gloría.

Los lungos eran seres para algunos inmortales, dioses con poderes tan reales, como reales eran quienes como Sigfrido seguían sus señales y dejaban en sus manos las melodías, que en un mundo oscuro y tenebroso cobraba su sentido en las miradas de los siervos incrédulos y sin vista, haciéndolos aún más poderosos, de ahí el nombre de Nibelungos.

Sigfrido tan inmortal como ellos, sin embargo no era un Dios y mucho menos un Nibelungo. Sigfrido fue su verdugo y su ejecutor, un Lungo con poderes inmortales, pero limitados por una hoja que cubrió su cuerpo a la altura del corazón, al bañarse con la sangre del dragón Fafner, un Lungo real y por él derrotado. Hagen, la Dalila de esta historia consigue por medio de Krimilda la Judas germánica, el secreto de la inmortaldad de Sigfrido, a quien mata en una cacería y puede de esta forma, arrebar el tesoro de los Nibelungos a Sigfrido.

El desenlace es de sobra conocido. No se sabe cuál era el tesoro de los Nibelungos, probablemente no había tal tesoro, era sólo imaginario, como imaginarios eran también los Lungos que nadie veía, excepto algunos como Sigfrido, que llegó a verlos, pues no eran más que un reflejo imaginario de los que no los veían: Los Nibelungos.

Pero aún hoy día, no se sabe quiénes eran realmente ni los Lungos, ni los Nibelungos, ni si Sigfrido fue Lungo o Nibelungo, tampoco se sabe si Fafner fue un dragón Lungo, o si por el contrario este fue realmente imaginario, y por lo tanto Nibelungo, lo que haría en cierto modo a Sigfrido también imaginario en su inmortalidad, convirtiéndose en semidiós por un fallo debido a su imperfección, pasando a ser desde ese momento un Nibelungo, al abandonar su condición imperfecta como Lungo y caer en manos de Hagen, repetirse la historia, y ser Hagen igualmente primero Lungo y después Nibelungo.

De Krimilda y Brunilda no hablaré, creo que no hace falta, pues queda claro que en estos tiempos ancestrales sólo había Dioses extraños y un tesoro imaginario: Los Lungos y Los Nibelungos.



El Bufón


Era el Bufón de la corte del Zar muy aficionado al azucarar bien azucarado, al azucar glas y al cortado. Le llamaban Cortazar el dulzón, por su apego a la afición, al corte alhelado y al zurrón. El carbono de su padre lo dejó bien almibarado, listo y saturado. Decía él, muy hidratado, su padre, que el que no corre vuela, y pájaro que vuela si es dulce a la cazuela, y aunque sea tarde, cachupemu de caramelo grande, siendo dulce.... ¡ande, o no ande!, que cuanto más quema, más pronto arde, por aquello de que los carbohidratos saturados azucarados, son azucares saturados carbaldeados. Era meloso como aquellos dos animalejos, que en un montículo y en un pequeño receptáculo, se comieron un sufijo como corte al Zar se hizo, que mezclar azucares y cabronhidratos, es como cagar de patas y comer con cara culopatos. Y aquí termina la historia de un bufón llamado Alzarcorta, y también Cortalzar, a quien gustaba mucho el turrón, y con el mazapán mezclaba miel y melón. Ese era Julio Cortalazar, Alzarcorta y Azcalgorta, algunos decían Cortázar por Cortazar y por cortesía, que el que sabe cortar... ¡zurrón! y corta Zar, que soy Julio y me voy al bar, y como buen bufón...... me voy a bufonar y a tocar la gaita, porque bufarlas es lo mismo que soplarlas... hip..hip.. oc... eso sí cabronhidratados de azucares saturados cortalazeños azcalgortados y alzarcortados en montículos melosos de miel y melón, con las pataclas y los patuclos Zariñenos...... ya miba, yal mibar mi bar, ya mi voy, ¡qué bufanda llevo Mi zar!, ¡qué cogorzalcortazada! ¡cuánto Alcohor!



Demalagana


El compromiso es aceptado no de buena gana, si el comprometido está dispuesto a comprometerse, porque el propio compromiso es comprometedor y se acepta comprometidamente de mala gana. Esto me va a servir para explicar las condiciones que un capitán debe aceptar, siendo persona capacitada y responsable de toda la capacidad de su competencia, en este caso de la marinería.

Ser marinero no es cualquier cosa, se necesita ante todo saber nadar, requisito indispensable, y sólo el Capitán puede desmerecer al respecto, pues es su obligación como buen Capitán, aunque de mala gana, permanecer firme capeando el temporal, y si fuera necesario hundirse junto al barco de mala gana.

Ya lo dijo Julio Cesar: Homo marinensis in carabelorum est soterrae mare profundis. Pero más allá de estas disquisiciones, bien contrastadas por otra parte, lo que significa es que el capitán manda, pero sólo lo hace sabiendo lo que su compromiso implica, siendo pues su capacidad de mando limitada, no por su capacidad sino por su competencia, y esta es aquella que obliga su compromiso, pero de mala gana, por eso entre otras cosas no aprende a nadar, pero se obliga por ello a permanecer en el barco de mala gana.

El hecho de no saber nadar es muy importante para un Capitán de barco, porque en los momentos importantes, aquellos en que está en juego la vida o la muerte, les libera de un sufrimiento innecesario, que tendrían si supieran nadar, pero como no saben, les da lo mismo permanecer en el barco que echarse al agua, de esta forma aceptan con más agrado su suerte, ya que debido a esta deficiencia pueden cumplir con su compromiso por no tener otra opción, aunque de mala gana.

Por ello aconsejo a todo aquel que esté tentado de alcanzar el grado de Capitán, que nunca aprenda a nadar, aceptará mejor el compromiso, eso sí demalagana.

Al querer mirar no pude ver,
de mala gana,
ni al querer ver pude mirar,
de mala gana,
si querer es poder de mala gana,
deben saber, que soy el capitán,
Demalagana


La cola está pa tras


Creer es saber de algo que no existe, pero de qué vas la cola está pa tras, muy listo Nicolás buen hombre como estás, perdiendo el tiempo entre el bullicio del tránsito celeste azul marino de infinitos mares, blanquecinos ojos inmortales, dioses escuchadme os digo que la cola está pa tras, algo que no existe si lo crees lo verás que no es Nicolás, colón de un cielo despejado sin importancia bien medido, por el siempre he creído creer saber de algo que no existe ni existió ni existirá, si lo sabes entonces sabrás que no se supo nunca más, que importa que se cuele el poso del olvido, las cenizas, psicosexo retorcido entre los males de un cuerpo elegante y fornido de bestialidad, amar en tiempos de odio, unas míseras viejas beatas alcahuetas siempre hubo y siempre habrá, pan para todos juntos no revueltos entre el fango egoísta, egoísmo dónde estás a punto de acabar, límite del universo oscuro y negro carbón diamantino, exultante de bellos ojos dormidos, entre arrugas los papeles, amarillos pensamientos, viejos amores olvidados de tiempos perdidos. "La cola está pa tras"



La Pipa


Sonó un tiro, después cayó un pájaro muerto. Pasó un perro, ni caso. El ruido fue distinto a las gotas de lluvia que caían. Sobre mí cayó como del cielo, con su cuerpo perfilado, gris y blanco, blanco y negro. La boca se me hizo agua, la saliva cayó entre los dedos, en mis manos el paraguas oscila, en la otra otro tanto, al querer la perla agua marina, ya por fuera salina, por dentro vestida de blanco. Arreciaba el viento, impidiendo que acertara recoger la joya dorada sin acierto. Pasó un perro, le hizo asco, y no lo entiendo, el can debía ser de alto rango. Pobre perla en su mar dormida, asomó el sol girando. Reclamaba su guarida, pobres hombres hambrientos, sin pan ni comida. Un pájaro grasiento la cogió y alzó el vuelo, ¡Adiós salobre deseo!, ¡Adiós sabor salino! Sonó un tiro, después cayó el pájaro muerto, de nuevo el destino, la pipa en el suelo. La cogí con fuerza y acierto, la llevé entre mi pico, sonó un tiro, cayó un pájaro muerto, pasó un perro y lo llevó a su destino, la boca caníbal de hambriento. Allí quedaron sabores y deseos, el pájaro muerto, la pipa de nuevo en el suelo.



El Interpolador


Las extrapolaciones discutidas nunca son bien recibidas por los interpoladores polarizados en sus memeces, sólo cuando matemáticamente sabemos qué significan, descubrimos en las interpolaciones la desfachatez de su ignorancia, o el caldo de cultivo de un desvario buscado a propósito, sin otro fin que dar por saco en lugar de ofrecerlas a quien le gusten las historias para no dormir. Pero hay más, si la intercomunicación no es comulgable, se produce repulsión de fuerzas por la dificultad en el sin sentido que encierra la exposición indolente, y el problema no es la exposición en sí misma, es lo repelente de quien la expone, que muestra en muchas ocasiones no saber lo que predice, no porque no lo sepa, si no porque se extrapola argumentando con ciencia y a conciencia lo que quiere exponer y no lo dice por temor a las armas que utiliza, una vez se le ha visto la cara, la ciencia lo denuncia y lo delata, pues interpolador se declara.



Los pies fríos


Tengo fríos los pies, que pies más fríos tengo, tengo unos pies tan fríos, que ni los dedos siento. Tengo los pies fríos, fríos tengo los pies, los pies los tengo fríos, tan fríos tengo los pies, que qué fríos los tengo, que no sé qué tan fríos los tengo sino tengo pies por tenerlos tan fríos. Qué pies más fríos que tengo, qué frio tengo en los pies, que tengo en los pies tanto frio, que de tanto frio los pies no los tengo, si no tengo pies, no tengo frio porque no los encuentro, si no los encuentro, ¿cómo es que tengo tanto frio en los pies?, porque fríos los tengo, "los pies fríos".



Sin sentido


Puede ser, a lo mejor, es posible, no quepa la menor duda, se entiende, es comprensible, es aceptable, no tiene desperdicio, es irrefutable, está contrastado el sin sentido. Puede ser que los universos paralelos sean sólo fruto de nuestra imaginación, a lo mejor es nuestra consciencia la que es paralela a otras consciencias, es posible que la ranura no sea ranura ni rendija, sino raja, no quepa la menor duda que el sin sentido de las palabras también tiene sentido, se entiende lo que se quiere entender, es comprensible lo comprendido, si querer se comprende, es aceptable si se acepta por aceptado al aceptar lo establecido. No tiene desperdicio si nada está perdido, por lo gustoso del pastel o por lo expuesto bien sencillo, es irrefutable cuando es verdadero, si no se puede refutar, lo refutable es pies para que os quiero, está contrastado el sin sentido, cuando se contrasta consentido, si lo contrastado consiente el sin sentir conseguido.



El Pimiento


En mal perdido de buena salmuera, ajenjos de dulces sorpresas, agrios de bordes naranjos, sabores de amargas almendras y limones de ácido aliento, yo me siento tan agrio, por lo borde, tan amargo y tan ajenjo, que sólo soy picante pícaro, un pobre acre de asaz pensamiento. Siempre es así, siempre lo fue y lo seguirá siendo, así es como es, así será, así fue y así lo digo y lo pienso, no podía ser de otra forma, otra forma pudo ser pero no la hubo, tenga o no tenga fuste, es lo que hay, y es lo que tengo, a quien no le guste, me importa un verde pimiento. Que no haya sangre, ¡mucho ojo!, si la hubiera, también un pimiento, pero rojo. Si son macarrones el pimiento es uno, verde, pero poco, si arroz caldoso de pimiento también poco, pero no el verde, sino el otro.



De negro


Andaban arrastrando los pies, poco a poco y con su catre deambulaban del salón al comedor, y de este, de nuevo a la habitación. Ella siempre iba de negro, con su cara enjuta y su bastón. Un día me enseñó una fotografía de su hermana: “Mira mi querida hermana” –decía- “Éramos como dos gotas de agua”. Eran altas, esbeltas y lozanas, de aquello poco quedó, por no decir nada. La habitación estaba siempre en penumbra, húmeda, con olor a recuerdos tan antiguos como ellos. Una vieja radio mal se oía, y de rato en rato por algo discutían. No tenía más parientes, o no debía tenerlos salvo marido, que al poco faltó dejándola sola, de negro en la alcoba y de ella al salón, se repite la historia, de negro al comedor, de negro comía lo poco que comió, de negro se durmió siempre a la moda, en la tumba de su habitación de negro marchó, con los suyos, de negro y a solas.



Amantis Religiosa


Los andares deslomados, los sangrientos pensamientos, los perversos sentimientos, los sesos aplastados. No os asustéis, lo que digo sólo es retórica ilustrada mal sonante en los mundos impensables de lascivas fieras por domar, en una maldita tierra de blancos y negros por destripar, de grises y oscuros, sin color, sin sabor ni olor ni míos ni tuyos. Moribundos muertos de pestilente carne, podridas vírgenes saludables por saludar, ¿qué tal semejantes? ¿cómo estáis? Muy bien sátiro mío, aquí estamos, haced de nosotras lo que queráis, cortad al tun tun y al tris tras, cuidado no tengáis, no hay que tener cuidado pues carne muerta somos, de muslos redondos, de pechos altivos de negros ojos, tan redondos como los muslos, tan curvos como los lomos. Me permitiré antes de cortar, probar bocado de semejante manjar. Probad, probad, cadavérico amante, saciaros en la fuente inmortal que reclamará vuestra muerte, cuando probéis el banquete ofrecido por mortandades hermosas, por las vírgenes de carnes exultantes de olores putrefactos, prostitutas altivas, nigromantes ociosas, seres que ansían tu vida, devoradoras amantes religiosas.


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saludos

[Guest]

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Al Abuelo Carlos

Saber tiene El Abuelo,
de luces y átomos,
de ondas y presagios,
por ello,
sabe de la vida el sabio,
el Abuelo es ingeniero,
artífice pregonero,
en la ciencia de sus labios.

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saludos

franc, intenté resistirme, pero sucumbo ante la presunción de verme reflejado y supuestamente elogiado. Vaya por delante, pues, mi agradecimiento.

Y en verdad, que es admirable tu capacidad prolífica en este arte. Y sorprende, al ver que no te basta nuestro foro, sino que eres asiduo en Astroseti.
Y tu especialidad, el juego de palabras, lo usas por doquier. Esto último me divierte cuando lo entiendo, pero ya te confesé que mi carencia de mentalidad poética, hace muchas veces que pierda la muestra de tu ingenio, por no comprenderlo.

Saludos del Abuelo.

[franc]

Gracias carlos.

La flor es hermosa, los olivos son verdes, el mar está en calma. En mal perdido de buena salmuera, ajenjos de dulces sorpresas, agrios de bordes naranjos, sabores de amargas almendras y limones de ácido aliento, yo me siento tan agrio, por lo borde, tan amargo y tan ajenjo, que sólo soy picante pícaro.....

Aquí se entiende todo, ¿no? hasta la frase en negrita es sápida, como mínimo tiene sabor a sal.

Ahora, si digo:

La flor`picante es hermosa, en mal perdido aliento, naranjos en calma, los olivos dulces de ácido ajenjo, verdes de buena salmuera, limones de sorpresas amargas, pícaro de la mar marinera.

Entiendo que no entiendas nada, y aún así también se le puede sacar punta Los relatos surrealistas son eso surrealistas para que cada uno saque sus propias conclusiones.


Así, al tun tun:


"Vientos y tempestades de horribles presagios, escuchad mi voz y la amargura de mis labios, dioses del Olimpo tened piedad de mí, tened en cuenta mis agravios, y vengad el frenesí, de la injuria enemiga de los Hados, que ignorando sólo encuentran mi vida, y castigando sólo buscan su fin"



saludos

[Guest]

Profunda su interpretación, o rebuscada. Mi mente lo simplificaría, caso de haberlo entendido.
Yo diría :

¡ Apiadáos de mí, Adversidades!.

Saludos del Abuelo.

[franc]

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El cementerio




Destino de viejos olvidos,
búcaros de olorosas flores,
inertes y en silencios dormidos,
lejanos recuerdos de olores,
pañuelos húmedos de dolores,
de padres, madres e hijos.

Amigos, hermanos y amantes,
destino cierto en lugares fijos,
eternos recuerdos de antes.

Ya no hay tinta en el tintero,
ni tampoco pluma,
ni mano con lapicero,
que firme en la escritura,
ni titular de sepultura,
que habite "el cementerio".


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saludos

[PERSEFONE]

Buenas nochessssssssssssssssss

JCS fíjate a qué hora vengo a responderte por tan hermosa poesía, me ha encantado como siempre la verdad, y no lo digo por cumplir, me pasaría horas hablando de mitología es uno de mis pasatiempos favoritos, yo tan sólo te voy a corresponder con algo que improvisé, gracias por tus letras...

Gracias a todos por seguir este hilo, sigue siendo mi rinconcito favorito, precioso todo sin duda...

RECUERDOS

Vuelven tus recuerdos a mi noche,
Obstinados en no decrecer,
Tu nombre vuelve a rozar mi oído,
La sombra de mi alma te envuelve.

Retroceder querría en el tiempo,
Anidar una vez en tu cuerpo,
Superar las barreras del miedo,
Arrastrar sin más mis pensamientos.

Pero arrasas con todo, recuerdo…
Con todo…albergas mis esperanzas,
Más la isla de la soledad
Me sigue acogiendo en tus brazos.

Las guerras lastimaron mi ser,
Obteniendo por recompensa tu piel,
Furia ciega en tus besos,
Embriaguez eterna de tu amor…

Recuerdos vuelven a acumularse
Vuelven a sembrar el deseo,
Vuelven a saborear mis heridas,
Vuelven a destruir lo que era mío…

[JCS]

Gracias a ti, Musa, Ninfa, Diosa (menudo pluriempleo, tal y como está el patio). Y no es motivo de preocupación el prodigarse poco. Se valora más. Cuando el mercado se satura, los precios bajan. Además ya sabes lo que dijo D. Baltasar Gracián: Lo bueno, si breve…
Excelentes y entrañables estrofas. No nos olvides.
Un abrazo.

[franc]

Aunque no es un poema ni tampoco un discurso surrelista, es un relato lleno de poesía, así lo veo yo, y espero que tengais buena la vista.

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Atómic Heart

El paisaje era aterrador, atrás quedaba un mundo sin vida, o quién sabe, quizá la hubiera escondida entre los amasijos de piedra, hierro y carne, entre los nuevos olores que emergían en una mezcla de elementos destruidos y de magnitudes hasta ahora desconocidas. La selva se extendía a la derecha del río oriental, y entre sonidos indescriptibles de alimañas buscando su presa, nos adentramos en sus caminos insondables y misteriosos. No podía creer que aún quedara un poco de tierra intacta, ajena, como si fuera otro mundo, al resto convertido en ruinas, áridos desiertos urbanos que se confundían con sus homólogos naturales. La oscuridad comenzó a cubrirnos con su sombra, parecía que el astro sol, espectador impasible de sucesos, nos señalaba el destino. Desapareció poco a poco como el guardián que una vez terminado el trabajo abandona el lugar y cede el turno al nuevo observador expuesto a los infortunios del siguiente relevo. Buscamos un hueco entre el espeso y lujurioso follaje y preparamos lo que sería nuestro refugio de las largas y húmedas horas que nos esperaban bajo el frío implacable del clima selvático. Utilizamos todos los medios que nos ofrecía el lugar, recodos, desniveles, rocalla, ramas, grandes hojas de gigantes árboles y su corteza desprendida por la labor de animales buscando alimento o intentando cazar alguna presa, huyendo ante nuestra presencia como en una especie de bienvenida, alojamiento apropiado y recibimiento de anfitriones ajenos a lo poco que llevábamos por la necesidad de agilizar nuestro paso y esquivar una muerte cierta. La noche tendió su manto, helado, oscuro y solitario, manto compañero de un silencio roto sólo por el son de humanos depredadores nocturnos, cuya única empresa no era otra que el deseo del sueño, y que con hambre incierta omitían su voluntad en el descanso reparador de unos cuerpos inertes por el esfuerzo en la huida y el miedo agotador.

Amaneció, y la verdad, eché de menos un buen café. Estuve tentado de hacer con las hojas a la vista y desparramadas una especie de infusión que quise imaginar de sabor parecido, pero no lo hice así, “me las fumé”. Nos miramos el uno al otro: “Hay que comer”. Decididos a saciar nuestro deseo, salimos con la firme voluntad de conseguir lo que hacía tres días nos negaba la mala fortuna, que sin embargo había sido condescendiente con nuestras vidas. Todo parecía un juego y nunca pensé jugar esa lotería, la primera baza estaba ganada, la buena suerte olvidada y encima del tapete la vida. Así transcurrió el tiempo, medio desnudos y desarrapados, con barbas presocráticas y tan oscuros como el ensombrecido bosque del que ya confundidos formábamos parte. Poco a poco se fue agotando no sólo la fauna, sino también las raíces que comíamos, imaginada guarnición en bistecs suculentos, rebozo de carne cruda adornada con verdes e insípidos filamentos. No hubo más remedio que hacer una incursión a las tierras abandonadas, a la jungla de asfalto. El temblor de la tierra y los ruidos de tormenta ya no nos eran ajenos, ignorábamos su origen, pues la lluvia nunca hizo acto de presencia, y el clima, antes tan frío y desapacible, mantenía una temperatura agradable las veinticuatro horas del día. Emprendimos el camino de vuelta con la intención de encontrar víveres, quizá encontráramos también algún sobreviviente. Habían pasado siete meses, sin deseo y sin mujeres, excepción de alguna hembra animal, por dos veces en actos salvajes saciados, y como señal, sus días con piedras y palitos contados. Nos arriesgamos al pensar que los efectos de la explosión habrían desaparecido. Después de seis horas de camino y cerca ya del cauce, notamos un calor sofocante, nos percatamos de los árboles cuyas ramas y hojas resecas nos hicieron recordar el rechinar bajo nuestros pies de los crujientes sonidos. Sin rastro de fauna ni tiernas plantas, era más de lo mismo, y por fin llegamos al borde del rio. La sorpresa fue mayúscula, el agua no era agua, y el rio ya no era rio, eran burbujas fluyendo, humeantes pompas en un medio bullendo. El paso era imposible, y el paisaje, hacía unos meses desolador, ahora era tenebroso, ardiente y sin sol, chimeneas activas de humo cegador, un latigazo de ficticio sol abrasador. Quisimos descansar, pero el calor del lugar nos lo impidió y decidimos desandar el camino.

De regreso y en silencio, recordé el pasaje de un viejo libro: “Atómic Heart”, visionario excelente dije en voz alta. Me miró el compañero, le había cambiado el semblante, escupió en el suelo y aludió al infierno de Dante. De nuevo en el lugar, nos sentimos cansados, nos sentamos intentando pensar. No había comida y el líquido que en la charca quedaba, más parecía arena movediza que agua empantanada. Un escarabajo dejó verse ante nuestro asombro, nos lanzamos sobre él, mi compañero con su mano izquierda llegó primero, se lo llevó a los labios y me hizo burla con la lengua entre el crujir del insecto en los dientes, todavía bailaban sus patas con la vida en el filo y sus horas contadas, en un sacrificio en vano y en inútil ofrenda sagrada. Me ofreció los cuartos traseros. No sabes lo que te espera, pensé, y recordé caníbales con su puchero. De nuevo cayó sobre nosotros la noche, ya no hacía falta cobijo, ya no había nada que hacer, nos miramos, creo que los dos pensamos lo mismo: “Mañana te comeré”, y quedamos dormidos en el propio sitio. Aunque si digo la verdad dormía mi compañero, yo lo deseaba pero nunca llegó el sueño. Parecía todo irreal, los paisajes dejados atrás semejaban una gran obra de arte moderno, la obra maestra de Duchamp, o más bien eran obra de Goya y sus tiempos siniestros, o de Rubens y su devorador de hijos Saturno. Me relamí, mis barbas se mojaron, no lo pude evitar y mordí el brazo a mi compañero. Despertó y me disculpé: “creí en sueños que era sabroso manjar”, mentí, de nuevo se durmió, y yo el brazo terminé. La tierra tembló, y por única vez se puso a llover. La realidad es que no sé si realmente llovía, me sentí volar como en ingravidez, vi Saturno pasar y sus anillos, multitud de hijos alrededor del hogar, busqué a mi compañero y no lo pude encontrar. Grité: “Saturno no mata a sus hijos”. Mi carne deshecha, mi conciencia despierta en un ruido infernal, desparramada en lo incierto del medio oscuro, en la eterna noche del manto espacial.


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Saludos